domingo, novembro 13

Sem mais

As palavras me saem
Curtas como pés de Balbá
Brilho das estrelas serradeiras
Onde a fome é certeira
O verde rasteja
E a esperança é cisma de gente sem eira
Elas me chegam
Sempre faceiras, me deixam na beira da loucura
Com uma mulher de cabelos grená

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