Este, este e este estão na

E ela se ia como não houvesse mais.

Carregada pelo sereno

das manhãs, seguia pelo caminho que nem mais havia.

Caminhava em

um

tempo

outro, diferente destas horas

corridas e insanas que me levam.

E a falsa trilha, toda forrada de folhas

úmidas do que é doce das madrugadas,

sorria ao sentir os pés pequeninos e

macios da menina de ontem que hoje atiça os olhos ávidos

de
um arremedo

mal

acabado de

h
o
m
e
m
.
.
.
.